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Cristina Bolzani

Proust in Venice

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Arles, 2014.

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Shades of cuban colors

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Δ

“Il mio sogno…!”

Proust in Venice

È vero che, un giorno, Forcheville aveva chiesto d’essere a sua volta accompagnato, ma quando, davanti alla porta di Odette, aveva sollecitato il permesso di entrare, Odette gli aveva risposto, indicando Swann: «Ah, dipende da questo signore, domandatelo a lui. D’accordo, entrate pure un attimo se volete, ma non per molto, perché vi avverto che gli piace chiacchierare tranquillamente con me, e non gradisce che ci siano visite quando viene lui. Ah, se voi conosceste quell’essere come lo conosco io! non è vero, my love, che nessuno vi conosce bene come me?».

Ogni volta che lo facevo solo materialmente, quel passo mi risultava inutile; ma se riuscivo, dimenticando la matinée Guermantes, a ritrovare ciò che avevo sentito posando i piedi in quel modo, la visione abbagliante e indistinta mi sfiorava di nuovo, quasi volesse dirmi: «Afferrami al volo se ne hai la forza, e tenta di risolvere l’enigma della felicità che ti propongo». E quasi subito la riconobbi, era Venezia, di cui i miei sforzi per descriverla e le sedicenti istantanee scattate dalla mia memoria non m’avevano mai detto niente, e che la stessa sensazione provata un tempo su due lastre ineguali del battistero di San Marco m’aveva restituita assieme a tutte le altre sensazioni legate quel giorno ad essa e rimaste in attesa al loro posto, da cui un’improvvisa combinazione le aveva fatte imperiosamente uscire, nella schiera dei giorni dimenticati. Allo stesso modo, il sapore della piccola madeleine mi aveva ricordato Combray. Ma perché le immagini di Combray e di Venezia mi avevano dato, in quel momento e in questo, una gioia simile a una certezza, e capace senza bisogno d’altre prove di rendermi indifferente la morte?

Certo non avevo più la forza di rinunciare a lei come l’avevo avuta con Gilberte. Più ancora che rivedere Albertine, quello che volevo era metter fine all’angoscia fisica che il mio cuore, più malandato d’un tempo, non poteva più sopportare. Inoltre, a forza d’abituarmi a non volere, si trattasse di lavoro o d’altro, ero diventato più vile. Ma soprattutto, questa angoscia era incomparabilmente più forte per molte ragioni, la più importante delle quali non era, forse, che con Madame de Guermantes e con Gilberte non avevo mai gustato piaceri sensuali, ma che non vedendole ogni giorno, ad ogni ora, non avendone la possibilità e per conseguenza il bisogno, c’era in meno, nel mio amore per loro, la forza immensa dell’Abitudine.

È uscito un libro molto importante: Marcel Proust, Du côté de chez Swann, chez Grasset: un libro strano, incomparabile, di un nuovo autore. Se venisse offerto per la traduzione bisognerebbe prenderlo subito, certo sono 500 pagine fitte delle espressioni più originali.

Françoise e il giardiniere, riconciliati, discutevano sul comportamento da adottare in caso di guerra:

On September 24, at eleven o’clock in the morning, Jeanne Weil Proust died. Next day Marcel wrote to Anna de Noailles: “Death restored to her the youthfulness of the day before her sorrows; she hadn’t a single white hair. She takes away my life with her, as Papa had taken away hers.”

… the repulsively fascinating aesthete and antisemite, Robert de Montesquiou (‘the world’s most laborious sayer of nothing,’ in the kind words of Gustave Kahn). Proust had a wobbly friendship with him. It was initially flattering, though it’s hard to believe that the title of an unpublished article, ‘The Simplicity of Monsieur Montesquiou’ was an irony-free compliment (and Montesquiou himself was not at all flattered by having been one of the inspirations for Charlus).

Ripensando al modo in cui Charlus era piombato su Morel e me, coglievo la somiglianza con certi suoi parenti quando, per strada, puntavano una donna. Semplicemente, l’oggetto preso di mira aveva cambiato sesso. A partire da una certa età, e anche se evoluzioni diverse si compiono dentro di noi, più si diventa se stessi e più s’accentuano i tratti di famiglia. La natura, infatti, mentre combina armoniosamente il disegno del suo arazzo, interrompe la monotonia della composizione con la varietà delle figure che vi inserisce.

Ero convinto di desiderare Balbec non meno intensamente del medico che mi curava e che la mattina della partenza, stupito della mia aria infelice, mi disse: «State pur certo che se solo riuscissi a trovare otto giorni per andare a prendere il fresco su una spiaggia, non mi farei pregare. Andrete alle corse, alle regate, sarà magnifico».

Proust so titillates my own desire for expression that I can hardly set out the sentence. Oh if I could write like that! I cry. And at the moment such is the astonishing vibration and saturation and intensification that he procures—there’s something sexual in it—that I feel I can write like that, and seize my pen and then I can’t write like that. Scarcely anyone so stimulates the nerves of language in me: it becomes an obsession. But I must return to Swann.

La gelosia spesso è solo un inquieto bisogno di tirannia applicato alle cose dell’amore. (Proust, La Prisonnière).

Così quando, quell’anno, la demi-mondaine raccontò al signor Verdurin di aver incontrato un uomo affascinante, il signor Swann, e insinuò che questi sarebbe stato felice d’essere ricevuto in casa loro, Verdurin trasmise seduta stante la richiesta a sua moglie. (Non aveva mai opinioni che non discendessero da quelle di sua moglie, della quale era suo compito specifico attuare i desideri, come pure i desideri dei fedeli, con grandi risorse di ingegnosità.)

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