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Cristina Bolzani

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Typewriter in colonial cuban bathroom

By CB / 1 Dicembre 2020

Last Updated on 29 Gennaio 2021 by CB

There is nothing to writing. All you do is sit down at a typewriter and bleed. 

Ernest Hemingway

 

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Tags: #Cuba #Trinidad #colonial bathroom #ernesthemingway

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Il colore della lontananza
So we beat on

Proust in Venice

When my father had decided, one year, that we should go for the Easter holidays to Florence and Venice, not finding room to introduce into the name of Florence the elements that ordinarily constitute a town, I was obliged to evolve a supernatural city from the impregnation by certain vernal scents of what I supposed to be, in its essentials, the genius of Giotto. At most - and because one cannot make a name extend much further in time than in space - like some of Giotto's paintings themselves which show us at two separate moments the same person engaged in different actions, here lying in his bed, there getting ready to mount his horse, the name of Florence was divided into two compartments....That (even though I was still in Paris) was what I saw, and not what was actually round about me. Even from the simplest, the most realistic point of view, the countries which we long for occupy, at any given moment, a far larger place in our actual life than the country in which we happen to be.
Fortuny si chiamava Mariano come il padre. Come lui pittore di medio talento, egli è tuttavia l'unico artista vivente a comparire nella Ricerca del tempo perduto. Di certo per quel suo nome, quella fusione di tre sillabe dalle sonorità chiare e scure che fanno tintinnare le ricchezze e i favori del caso, il giorno e la notte ornata d'un filo d'oro, un nomen omen, insomma. Ma più precisamente per quelle creazioni che lo resero veramente famoso: quei velluti di seta, quei broccati, quei tessuti, quelle mille e una piega cosparse di perle di vetro, negli abiti che compongono il guardaroba di Madame de Guermantes e abbagliano a tal punto il narratore, che vorrà gli stessi per Albertine. Tanto che il nome di Fortuny, per il lettore di Proust, evoca immediatamente il mantello della fuggitiva, quel vello dal colore della notte che il narratore argonauta ritrova a Venezia, ma per farne un manto funebre.
AIbertine would fold her arms behind her dark hair, her hip swelling, her leg drooping with the inflexion of a swan's neck that stretches upwards
The library which I should thus assemble would books which I read in the past at Combray or in Venice, enriched now by my memory with vast illuminations representing the church of Saint-Hilaire or the gondola moored at the foot of San Giorgio Maggiore and the Grand Canal incrusted with sparkling sapphires, would have become the equals of those ancient 'picture books' - illustrated bibles or books of hours - which the collector nowadays opens not to read their text but to savour once more the enchantment of the colours which some rival of Foucquet has added to it and which make these volumes the treasures that they are.
His [Proust’s, ndr] stream of consciousness style influenced Brooks's ideas of time and space. (Cassandra Langer, Romaine Brooks. A life).
Inaugurazione a Midtown della galleria d'arte di B.P. [Betty Parsons].
Proust fait donc de la disproportion et de la résolution de la disproportion le sujet même de la Recherche, de l'attention pour les détails la matière d'une œuvre monumentale, des motifs et motivations intimes de l'écriture le principe d'une œuvre universelle. Il fait de l'insignifiant le réservoir inépuisable et le socle de toute signification, il fait communiquer l'infiniment grand et l'infiniment petit. Il montre que l'art n'est grand que par le réseau immense de fils minuscules, les innombrables liens qui le rattachent aux impressions inscrites dans notre mémoire. Venise magnifie Combray mais, inversement, Venise n'est grande que parce qu'elle contient Combray. (J.-F. Chevrier)
Che orrore! mi dicevo: come si fa a trovare in queste automobili l'eleganza degli equipaggi d'una volta? può darsi che io sia ormai troppo vecchio, ma non sono fatto per un mondo in cui le donne si infagottano in abiti che non sono nemmeno di stoffa. A che serve venire sotto questi alberi se niente più esiste di quel che s'adunava sotto i loro delicati, rosseggianti fogliami, se la volgarità e la follia hanno rimpiazzato quanto essi incorniciavano di squisito? Che orrore! La mia consolazione è pensare alle donne che ho conosciute, oggi che non c'ё più eleganza.

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  • Il mio sogno… !
  • Louise Bourgeois e l’infanzia mitologica
  • Vangoghian still life

DALLA PARTE DI ALBERTINE

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“Il mio sogno…!”

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IDA RUBINSTEIN E MARCEL

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Essere Anna Freud

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Portfolio

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Hommage À Hopper

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